Sous les ormeaux d’Italie
une esplanade de village
déploie sa mélancolie
par un sale temps d’orage ,
et de toutes jeunes filles,
jouent encore à leurs marelles
devant les torsades de grilles …
de tout cela tu te rappelles ?
On allait jouer le soir
à l’auberge des trois moineaux
des airs de violons un peu noirs
qui faisaient grincer leurs os…
dehors s’attardait la pluie,
la pluie d’hiver sur les jardins
enserrés dans les bras gris
d’un brouillard sourd à nos refrains.
Puis l’on rejoignait les hangars ,
nos feux de campement tzigane
où les grondements des guitares
les coups de talons des gitanes,
martelaient aux échos de plaine
ce long douloureux cri d’amour,
comme un hurlement de haine
de la nuit qui voudrait le jour.
Te souviens-tu ? … après la mort
du vieux qui s’était pendu
comme on avait cherché son or,
avec les filles de la tribu
qui avaient volé ses chevaux…
puis brûlé l’antique verdine
au milieu du champ de pavots
où elle avait pris racine .
Claude villata
